Pedro Ernesto.

Estar preso.

Estar preso é tortura.
Estar amando é tristura.
Estar preso é morte.
Ser amado é sorte.

Estar vivo é uma prisão.
Prisão é o coração.
Coração é um erro.
Erro leva ao desterro.

Eu estou aprisionado
E meu sorriso é decorado,
Meu choro sim é certo
E minha presença é um mérito.

Eu me escondo,
Talvez por medo,
E eu me engano
Já faz quantos anos?
Me engando acreditando
Que felicidade é amor
Mesmo já sabendo
Que meu amor é dor.


Pedro Ernesto.

Igor Henrique

Te quiero

Eu te dou conselhos
Que nem sei se funcionarão
E eu entendo teus sentimentos
Como outros nunca irão

Eu que te vi chorar
E me comportei de um jeito
Que me fez sentir vulgar
Como se não soubese o contexto

Eu que sei o que você pensa
Eu que sei da sua situação propensa
A deixar tudo empilhado na despensa

Eu te dou conselhos de criança
Que mesmo vindos da razão e do coração
Nenhuma diferença farão

Eu que agora peço desculpas
Por todas as minhas dúvidas
E por todos os momentos
Em que não entendi teus sentimentos

Eu que agora fico aqui parado
Pensando em você do outro lado
Eu que sempre tentei ajudar
Agora te peço para me perdoar

Eu que fico impotente
Quando frente-a-frente
Com teu sofrimento desobediente

Eu que te vi chorar
Que ouvi teu pesar
Agora venho me desculpar

Pedro Ernesto.

Poetas.

Um poeta nasce da infelicidade,
Quando surge é com dor de verdade,
È com o coração perdido, partido,
È quando sua vida perde o sentido.

Um poeta surge da ausência.
Um poeta não surge do nada.
Um poeta faz sua estrada
Mas esta só trás depedência.

Poetas quando crescem
Se percebem, descobrem
Que os seus versos
Nunca serão sempre sinceros.

Poetas são egoístas
E se acham artistas.
Poetas são solitários
E não são necessários.
Poetas continuam por nada
E morrem sem ter quase nada.
Poetas não tem respeito
E são cheios de defeitos.

Poetas são sentimentais
E são todos iguais.
Poetas são nada mais
Que um grupo de animais.
Poetas são irresponsáveis.
E também são infantis.

Poetas não são honestos
E adoram fingir sentimentos
Por um verso, por um momento.
Poetas estão sempre em protesto
E sempre brincam com a verdade,
Com a própria infelicidade.

Pedro Ernesto.

Pedro Ernesto.

O mundo sobre a visão dos ratos.

Humanos são sujos.
Eles caminham mudos.
Eles se acham santos.
Eles se fazem de surdos.
Eles vestem mantos
Que dizem ser sagrados.

Eles ainda vão notar.
Eles vão perceber
Que eles são só ar.
Um dia vão nos ver
E vão se ajoelhar.

Eles ainda vão descobrir,
Eles vão parar de mentir
E quando notarem vão chorar,
Vamos rir e caçá-los no lar.

Um dia eles vão notar
Que eles são como nós.
Um dia ouvirão nossa voz
E quando este dia chegar
Eles vão nos reverenciar.

Nós ainda vamos os ver sofrendo.
Ainda vamos os ver chorando.
Ainda vamos os ver morrendo.
Ainda vamos os ver calando.

Quando este momento chegar
Nós vamos sair do lixo
Caminhar pelas cidades vazias,
Apreciar o silêncio,
E nos saciar dos seus corpos...
...Mortos.


Pedro Ernesto.

Igor Henrique

A platéia

Ser forte
Rima com morte
Assim como do outro lado
Está tudo tão mudado

E ele amou como se fosse a última
Pois sabia que era
Pois ele conhecia a fera
Que faria com que aquela fosse a última

E ele continuou seguindo
Aqueles esteriótipos estúpidos
Como um cego em tiroteio
Como um escravo do meio

Se a dor
Rima com amor
Ser forte
Não pode rimar com morte

Pois mesmo sendo forte
Ele conheceu a morte
A morte do seu amor
Morto por ele mesmo
Morto por egoísmo
Morto com muita dor
Morto por uma idéia
Por uma platéia

Pedro Ernesto.

Almas.

No silêncio inocente
As almas dançam idecentes
Passando de porta em porta
Cantando canções mortas.

Nas madrugas silenciadas,
Pelo demo, pelas palavras,
As almas passam chorando,
Elas passam se calando.

Na madruga enlouquecida
Seguem almas alcolizadas,
Envenenadas por suas drogas,
Por seus remédios, seus medos.

Em momentos de insanidade
Quebram janelas, chamam a morte
E destroem lares buscando sorte,
Depois fogem em busca de verdade.

Na madrugra calada
Seguem as almas
E nelas alojada
Uma simples lágrima.

No silêncio imortal,
Seguem as almas iguais...
Seguem tentadas pelo mal...
Seguem almas imortais...

No amanhancer envelhecido,
Pelo alcool, pelos pedidos,
Pode-se ver a sombra do terror
Comsumindo as almas com sabor
E pode-se ver almas em pranto
Como punição por viver o enquanto,
Enquando durar, enquando sobrar.


Pedro Ernesto.

Pedro Ernesto.

Pedro Ernesto.

Nós somos jovens demais.
Nós somos adultos demais.
Nós somos intelectuais demais.
Nós somos inteligentes demais
Para perceber que os demais
São simples demais.

Nós somos imaturos demais
E ficamos calados demais.
Para fingir, que como os demais
Somos diferentes demais.

Nós amamos demais,
Como os demais.
Nós fingimos demais
Que somos demais,
Como todos os demais.

Nós brincamos demais.
Nós somos consciente demais.
Nós somos como os demais.
Nós mentimos demais
Para todos os demais.

Nós somos velhos demais
Para viver como os demais.
E somos maduros demais
Para negar que somos demais.

Nós somos imaturos demais
Para nos achar demais
Mas temos medo demais
De não viver demais
E por isso, como os demais,
Vivemos de menos.

Igor Henrique

Epílogo(continuação do epitáfio)

Amigo que já se foi
Vim aqui para te dar um "oi"
E te contar as nossas vidas
Desde como estão suas queridas
e poucas amizades até como
Está o tempo na nossa grande,
Violenta e amável cidade
E agora a fria mão eu lhe tomo
E começarei o nosso epílogo
Do jeito que eu julgo
Ser mais interessante
Começaremos por sua amante

Ela se casou outra vez
Com um homem que a fez
Deveras feliz, porém
Agora que já não o convém
Faze-la feliz, ele foi embora
E agora ela chora, não sei se
Pela partida ou por não conformar-se
Em ter acreditado a cada hora
Que poderia realmente amar outro
depois de você. Ela continua o choro
Isso já tem seis meses, ou mais
Acho que agora foi demais

Agora vamos ao seu melhor amigo
Ele está aqui, te contando o epílogo
E ele está triste por seu amigo
Pois ele leu seu epitáfio
E saber que só no último fio
Você veio a se arrepender
Só no final, quis viver
Dói lá no fundo
Te ver assim, marcado
Com o desejo
De ver o que vejo
E de gozar da vida
Que antes não lhe era querida

Bem, só nos resta sua outra
grande amiga, ela agora mora
Longe daqui, mas é feliz
E sabe, algo sempre me diz
Que ela sempre pensa em nós
Em como éramos próximos
E em como você passaria os outros
anos que já passamos sós

Acho que foi isso
Sabe, amigo
Sinto sua falta
Espero que tenha gostado
Do meu epílogo
Vou procurar manter o compromisso
De deixar sua chama alta
E não te deixar abandonado

Eu sinto sua falta

PS:o clima está muito instável

Igor Henrique

Roma

Era uma vez
Um sonho chamado Roma
Esse foi o sonho que se fez
Do apogeu de todos os outros
De todos os outros povos, a soma
O maior dos impérios

Era uma vez
O mais guerreiro dos povos
Que subjugava a todos
O povo que desfez
A idéia de grande e a reformulou
Um povo que nos mostrou
O que os homens podem fazer
Até onde os homens conseguem ser

Era uma vez
O maior dos palcos
Com os maiores espetáculos
E foi lá que a história se fez
Foi la, no coliseu
Que nosso herói lutou e venceu

Era uma vez
Um homem chamado Décimos
Pois tinha a força de dez
O melhor de todos os gladiadores
Mais forte que todos os outros
Dizem que ele não sentia dores
Mas vos digo, ele as sentia
Elas o torturavam todo dia
A dor da perda de quem se ama
A dor de ouvir quem te chama
E não poder fazer nada
A não ser lamentar a vida perdida

Décimos teve família
Mas por causa da dívida
Se tornou um escravo
E perdeu o que não devia
Perdeu a sua vida
E se tornou um escravo
A dor o perseguiu pelas lutas
Mas ele lutava com um objetivo
A liberdade, seu filho, sua mulher
E ele venceu todas
Dizia: "enquanto estiver vivo
vou vencer, venha o que vier"

Passados vários combates
Finalmente Décimos conseguiu
E voltou para sua família
Agora ele vive nos montes
E todo mundo já ouviu
Suas histórias, sua epopéia
A lenda do maior entre os maiores
A lenda do melhor dos melhores
A lenda daquele que superou as dores

Pedro Ernesto.

Rebelião dos mortos.

Eles caminham no silêncio.
Eles caminham no mistério.
Eles se calam pelo vento.
Eles não tem sentimento.
Eles já não vivem mais.
Eles não se importam com os demais.

Eles passeiam sem motivos.
Eles brincam entre os vivos
E enquanto eles passam tu sentes,
Aquele sentimento difrente.

Enquanto eles passam por nós
Nos gritam, mesmo sem voz,
A sua voz muda tenta nos acordar
Mas nós os respondemos com ar.

Eles passeiam entre os ricos.
Eles estão em tuas costas
E atrás do senhor politico.
Eles bricam com apostas
E apostam na sua derrota
Apostam como os idiotas
Que eles foram em vida
E continuaram na eterna despedida.

Eles se cansaram de estar mudos
E se levantaram contra os surdos.
Eles se cansaram dos jogos
E nos queimaram com o fogo
Que arde no fundo das almas
Dos que não tem lágrimas.

Eles vão se revoltar.
Eles vão se rebelar.
Eles vão se injuirar.
Eles vão nos matar
Pelo nosso desperdício
E assim daram ínicio
Ao fim da era dos vivos.